Relatografías XXIII - El Ladrón de Genes

Caminaba detrás de aquel tipo delgaducho y enclenque a cierta distancia tratando de disimular, aunque su apariencia le hacía difícil pasar desapercibido. Era alto como una montaña y corpulento como un jugador profesional de fútbol americano. Llevaba el pelo completamente rapado y poseía una mirada capaz de hacer retroceder a un oso grizzli. Aún así, el hombre de mediana edad al que seguía caminaba despistado avanzando por la calle Alcalá sin tener en cuenta todo lo que sucedía a su alrededor.

Relatografía XXII - La Última Banda de Rock

- Bueno… qué… ¿salimos? –dijo Kike con sentado con su guitarra eléctrica apoyada en el regazo.

En aquella oscura sala, los cuatro músicos embutidos en su ropa de licra discutían sin llegar a un acuerdo. Sus instrumentos estaban ya en las últimas y algunos habían oído hablar de una tienda de música que aún estaba prácticamente intacta en una de las localidades vecinas.

- No lo sé –dijo Bruno, el bajista, escondido entre sus pelos largos que apenas dejaban ver su rostro-. Es muy peligroso. Acordaos de lo que le pasó al pobre, López. Desde entonces ya no somos cinco, ahora somos solo cuatro idiotas que tocamos sin público.

Relatografías XXI - Maniático

Salió dando un portazo y refunfuñando cosas incomprensibles que parecían no tener sentido alguno. Estaba desesperado. Tan solo le faltaban unas pocas páginas para terminar su novela y los malditos ruidos no le dejaban pensar. Sus ágiles dedos se negaban a teclear ni una sola palabra más entre tanto alboroto. Por un lado la vecina fingía a voz en grito mientras su novio hacía resonar el somier y lanzaba un alarido similar al que daría un jabalí al que acaban de disparar. Los críos en la calle gritaban sin cesar mientras jugaban quebrantando la paz del silencio. Los coches en el exterior rugían constantemente desesperándole por no poder encontrar la quietud que necesitaba en esos últimos párrafos.

Relatografías XX - Inevitable

La luz del faro, hipnótica como un corazón que late rítmico, rasgaba el vacío de la oscuridad nocturna tratando de abrirse paso entre la inminente tormenta. El viejo farero, cansado, miraba sin ganas el ir y venir de las olas a través de los sucios cristales. Ya quedaban pocos como él. Ya casi todos los faros eran automáticos y solo recibían personal cuando había que realizar alguna tarea de mantenimiento. Él, sin embargo, vivía allí solitario como se hacía antiguamente, pendiente de cualquier contratiempo que pudiera ocurrir.

Relatografías XIX - Más antiguo que los Dioses

Cuenta la leyenda que los Razkhirr viven entre nosotros desde el principio de los tiempos. Se dice que son seres poderosos, malvados y crueles que desde las sombras nos observan juzgando nuestras acciones. No son dioses ni tampoco demonios, son algo aún más antiguo. Se dice también que conocen nuestros pensamientos mejor que nosotros mismos y que se alimentan de la sangre impía y corrupta de los débiles humanos. Dice la leyenda que si ves a uno de ellos puedes estar seguro que ese será el momento de tu muerte.